domingo, 31 de diciembre de 2017

Ezra Weston Loomis Pound





Un pacto

Yo hago un pacto contigo, Walt Whitman. 
Ya te he detestado lo suficiente. 
Llego a ti como un niño crecido 

Que ha tenido un padre testarudo; 
Ya tengo edad para hacer amigos. 

Fuiste tú el que partió la nueva leña, 
Ahora es el tiempo de tallar. 

Nosotros tenemos la raíz y la savia: 
Que haya intercambio entre nosotros.

viernes, 22 de diciembre de 2017

Funeral blues - Wystan Hugh Auden






Paren todos los relojes, descuelguen el teléfono,
Eviten que el perro ladre dándole un hueso jugoso,
Silencien los pianos, y con un apagado timbal,
Saquen el ataúd, dejen pasar a los deudos.

Que los aviones nos sobrevuelen en círculos luctuosos
garabateando en el cielo el mensaje  Él ha muerto,
Pongan un crespón alrededor de los cuellos blancos de las palomas,
Que los policías de tráfico usen guantes negros de algodón.

Él era mi Norte, mi Sur, mi Este y mi Oeste,
Mi semana de trabajo y mi descanso dominical,
Mi mediodía, mi medianoche, mi palabra, mi canción;
Creí que el amor sería eterno, pero me equivoqué.

Ya no deseo las estrellas: apáguenlas todas;
Llévense la luna y desmantelen el sol;
Vacíen el océano y talen los bosques,
Porque ya nada puede volver a ser como antes.

Gabriel Jaime Caro




Visión una

¿Para que otra cosa más servirán nuestras pisadas?
"Las pisadas del hombre honrado hablan", decía Nietzsche.
Las huellas amadas y perseguidas del pasado pasionario.
En el desierto donde nace la agonía, en su plaza más
Antigua; como decía Bertolucci a la corresponsal.

The Sheltering Sky, un té en el Sahara, el cielo
Protector, de Paul Bowles.
Un ahorro potencial, una comunicación con el mal entre
Hombres de cámara. Si, lo extraño es el arte negativo,
Allí donde la energía es el color oscuro del sol.

Todos ríen, nada más placentero que la confusión gratuíta
de los dioses en el hueco de la mujer amada.

A nadie se le ocurrirá decir que las dunas son hermosas,
Después de la pérdida del ser amado,
Sólo Dios condescenderá.

domingo, 10 de diciembre de 2017

Rogelio Echavarría





Lugar común
Ya que no todos podemos ser
poetas
comprender lo sensible
o exaltar lo sencillo
hablemos francamente
confesemos nuestro fracaso
de hombres sin alas
de hojas muertas en el estío
nuestros empeños ciegos
sin metáforas vanas
nuestra identificación con todos
o con casi todos
y si alguien nos entiende
y fecunda nuestra impotencia
eso también es poesía
o por lo menos una gota
en la sed del infierno
cotidiano.