lunes, 30 de noviembre de 2009
2 poemas de Juan Gelman
Opiniones
Un hombre deseaba violentamente a una mujer,
a unas cuantas personas no les parecía bien,
un hombre deseaba locamente volar,
a unas cuantas personas les parecía mal,
un hombre deseaba ardientemente la Revolución
y contra la opinión de la gendarmería
trepó sobre muros secos de lo debido,
abrió el pecho y sacándose
los alrededores de su corazón,
agitaba violentamente a una mujer,
volaba locamente por el techo del mundo
y los pueblos ardían, las banderas.
XCI
toda poesía es hostil al capitalismo
puede volverse seca y dura pero no
porque sea pobre sino
para no contribuir a la riqueza oficial
puede ser su manera de protestar de
volverse flaca ya que hay hambre
amarilla de sed y penosa
de puro dolor que hay puede ser que
en cambio abra los callejones del delirio y las bestias
canten atropellándose vivas de
furia de calor sin destino puede
ser que se niegue a sí misma como otra
manera de vencer a la muerte
así como se llora en los velorios
poetas de hoy
poetas de este tiempo
nos separaron de la grey no sé que será de nosotros
conservadores, comunistas, apolíticos cuando
suceda lo que sucederá pero
toda poesía es hostil al capitalismo
jueves, 26 de noviembre de 2009
2 poemas de León Gil
QUÉ ES BASURA
La bazofia de los sagrarios los nosocomios y los hospicios
No es basura
Las brozas de los guayacanes los poetas y los artistas
No son basura
La horrura litúrgica la pragmática la existencial y otras horruras
No son basura
La cochambre de las pinacotecas las gliptotecas y los museos
No es basura
Las barreduras de los amores las utopías y los prostíbulos
No son basura
Las enronas humanales de las trincheras las cloacas y las burocracias
No son basura
Las escombreras de Pompeya Machu Picchu y las academias
No son basura
La escoria de los narcos los paracos los guerrillos los soldos y demás milicos
No es basura
La guarrería de palacio del cartucho del vaticano del alma mater
No es basura
Los desechos no son basura
La chatarra no es basura
Los desperdicios no son basura
La inmundicia no es basura
Los despojos no son basura
Las ruinas no son basura
Las pústulas no son basura
Los miembros cercenados
No son basura
La carroña no es basura
Los excrementos no son basura
Dime, entonces
Oh, sublime y sapientísima y graciosa
Tlazolteotl
Diosa de la inmundicia y de la basura
Del sexo y la fecundidad
Oh, dulcísima patrona
De las prostitutas
Dime, entonces
Qué es basura
Todo, hijo mío
Todo es basura
TAMPONES Y TOALLITAS
Desde cuándo y dónde
Los vertederos los basurales los basureros
Entonces a qué arroyuelos a qué charcas a qué albercas
A qué piélagos a qué ríos a qué rastrojos a qué desiertos
Irían a parar los tampones las toallitas
Con olor de incienso
De la reina de Saba la del gran poeta
Los sangrientos los sanguinarios
De la judía Judit la de Holofernes
Los aqueos y los troyanos
De la divina Helena la de Paris la de Menelao
Los incestuosos de la reina egipcia
Cleopatra séptima
La de Marco Antonio la de Julio César
Los virginales de María
La de Gabriel la del carpintero
Los inquietos de María la de Magdala
La de los doce apóstoles la del nazareno
Los sanguinarios de la niña Juana
La del ejercito la de la guerra
Y de qué y a dónde
Los de Eva la de Adán la de la serpiente
Adán y Eva los que sufrieron
La primera hemorragia sobre la tierra
Y a propósito
¿De qué edad salió del durmiente Adán
La niña la señorita la madre Eva?
martes, 24 de noviembre de 2009
Tres poemas de Anne Waldman
En el día de tu cumpleaños viejo Walt Whitman
Oh estratégico mapa del desastre, hambrienta América
blanco del canto, del poema que anda a los tumbos,
de toda la protesta
Una larga e imperfecta historia ensombrece tu rostro
América: dejá que el sufrimiento, la fatiga, el sexo
y las distracciones sublimes caigan en el olvido
se desvanezcan de los expedientes
Dale tu permiso a este mundo para que pueda seguir
Respirando
Es simple: una mujer abandona el lecho, se despereza
El Mundo es su espejo, la puerta hacia el dolor
(Ardua tarea matinal, whitmaniana: despertar al país a
su propio ser)
Vísperas de una noche de brujas
Cuando
me siento
en el ómnibus,
mi madre
su fantasma
se yerguen
en
mi
cuerpo.
Sostengo
cabeza
con
el
puño cerrado
de
esta mano
bajo el
mentón.
Resignada
observo
a través
de la ventanilla
el mundo
que
pasa.
Igual
que
ella
mi madre;
pensándolo
así,
del
mismo
modo.
Berthe Morisot
Hacia el final de sus días ella dijo que
el anhelo de llegar a la fama después de muerta
se le antojaba una ambición desmedida.
"La mía", agregó,
"se limita al deseo de pintar
cosas, la más mínima de ellas,
algo mientras sucede".
Un crítico escribió acerca de la muestra realizada
en el "salon des impressionnistes" individualizando
a la Morisot: "son cinco o seis lunáticos,
uno de ellos, mujer".
sábado, 21 de noviembre de 2009
LOS FILÓSOFOS - Wilfredo Carrizales
1
¿Tal vez más sofistas que filósofos? Multiplican sus nombres contra los invasores de ideas peregrinas. La furia de sus corrientes de pensamiento golpea los acantilados de la inconciencia. Habitan en burbujas que son sordas al canto de las mariposas. Se metamorfosean para levantar en su honor estatuas, bustos y monumentos de insufrible visión. Ofrecen la salvación si se someten a su arbitrio. Palpitan, tiemblan y logran el vértigo intelectual que los libera de la negrura interior. Son ávidas esponjas que absorben la humedad de la sabiduría. Trizan los nervios con sus razonamientos y alcanzan lejanías sin moverse de sus sitios. Aman las leyendas acerca de sus genealogías. Se apegan a la ferocidad de los debates para ocultar sus pequeñeces. Tallan un fuego frío en sus pechos que transparentan la luz. Se defienden de las sospechas con precarias elucubraciones. Su yo es un pájaro menoscabado que arranca con frecuencia su nido para ocultar el error de la construcción. Poseen uno o dos cerebros. Nada más. Se atan a la cabeza, rapada o de exuberante cabellera, un bulto de disquisiciones útil en toda ocasión. Nunca van a la deriva, pues su brújula siempre indica el porvenir. No creen en talismanes ni en rayos partidos en mitad de la ciudad. No sufren de nostalgias. Tampoco de migraciones del alma. Su idioma surge de planetas cegatos que se inflan con saberes indescifrables. De sus materias grises se desprende la fragua de una discusión que ayuna por falta de alimento fresco. Sus voces retumban en los auditorios con un oleaje de eclecticismo y emanaciones de cenizas invulnerables. Ruedan con sus destinos en procura de la gloria y se golpean muy seguido las entrañas para trepar al enciclopedismo. Sus máscaras encierran todo el doctrinarismo coagulado y se perpetúan como finalistas en la gran carrera de los sistemas perceptibles.
2
Pitágoras amaba el saber y no era sabio. Los filósofos de ahora están ahítos de sapiencia. Producen contrariedades para espíritus en extravío. Son centinelas que asocian (¿o se asocian ellos mismos?) los meandros con las membranas del jardín; las cosmologías con el cinismo del mercado; la panspermia con el atajo erótico hasta la cátedra deseada. La muerte no persevera en ellos por falta de pudor. Ellos se interrogan en voz alta y clara y luego obligan al cielo a asumir las consecuencias de los diluvios. Cada pisada de los filósofos es un avance cierto hacia el eterno retorno de la nada. Su reino prometido se encuentra a los pies del árbol que, tranquilo, exuda herméticas categorías. Para entrar y salir de tal paraíso sólo se requiere un laberinto que se despliegue en la mente. Con remolinos de axiomas, los filósofos devienen en oráculos que iluminan la decrepitud del mundo.
Las lenguas de los filósofos no celebran los silencios. Ellas deben ser amantes de las mordeduras y de los latidos contagiosos del pesimismo que yerra con sentencias de granos de sal en la intemperie. Los filósofos ofician en la espesura de sus ínclitos huesos y las sombras de sus hábitos les abren las puertas del triunfo. Ellos poseen un realismo que arrojan contra las noches de la ignorancia. Devoran las entidades metafísicas como si de pedruscos se tratara. Asperjan oraciones para el buen sentido y cambian sus expresiones para arrebatar las barandas de las manos de los ignaros. Llevan grabados en sus cacumenes los musgos intactos de las ontologías más nostálgicas. El fulgurante parpadeo de sus neuronas atrae ascuas del desvarío, apotegmas, tensiones, vértigos y espejismos. Los filósofos no sueñan porque ellos saben encontrar a Dios a través de sus atajos.
3
Los filósofos toman y obligan. Con su solipsismo se envuelven para resaltar los harapos de la distinción. Los filósofos dibujan en el aire a los ogros de las falacias. Los filósofos profanan los rincones donde se oculta el vitalismo. Los filósofos suben a las olas más altas y desde allí pregonan acerca de las hierbas que producen fiebres intelectuales. Los filósofos nunca escupen para arriba ni rompen las tejas de otros. Los filósofos caminan tangencialmente en los desvanes por miedo a caer en las telarañas de la incertidumbre. Los filósofos remueven el rescoldo con la esperanza de volver a producir la llama que constela. Los filósofos no pertenecen a ninguna madriguera. Los filósofos parecen espejos a punto de romperse debido al exceso de insomnios. Los filósofos no pronuncian frases de amor ni sucumben ante la luna llena ni ante la veracidad del escorpión. Los filósofos protejen sus talones de las polvaredas que levantan las rebeldías ajenas de los espíritus. Los filósofos se bañan muchas veces en el mismo río. Los filósofos retroceden de espaldas si esto es beneficioso para combatir los dualismos. Los filósofos cantan la palinodia confabulados con los héroes de sandalias y maletines que no cierran. Los filósofos persiguen al animal humano para aprehender su olor de vacíos y de historias crepusculares. Los filósofos se arrancan del pecho sus nombres en protesta por la falta de crecimiento de sus cofradías. Los filósofos sufren con el peso de las catedrales que llevan por dentro y que no cesan de doblar sus campanas con badajos de nudos. Los filósofos decapitan cabezas prestadas y luego las restituyen a sus lugares de origen con nuevas leyes y nuevas trampas. Los filósofos se disuelven en sus laberintos y renacen cien años después para salvar a la humanidad de sus locuras y desaciertos.
viernes, 20 de noviembre de 2009
3 poemas de Gustavo Pereira
Fin de la historia
“El capitalismo es el fin de la historia”
Tal vez sobrevivan los metales relucientes pero no las mariposas los plásticos y los escombros pero no los pétalos bajo el rocío
los gremios de rufianes pero no los solitarios
los banquetes y los festines pero no la alegría
los ruidos y los estrépitos pero no la música del amanecer
las mesas servidas como nunca pero no los aromas
las estrecheces de espíritu pero no la compasión
los bandos del poder pero no los secretos del habla
las máquinas traganíqueles pero no el incrédulo azar
las meretrices y las zorras pero no las diosas de la noche
las acritudes y las ferocidades pero no las revelaciones
los circuitos integrados pero no el despertar de la hierba
los malos olores pero no la transpiración de los amantes
la estupidez y la vulgaridad pero no la evidencia de lo sensible
lo redondo y lo cuadrado pero no lo indescifrable
los trajes y las joyas pero no la transparencia de las aguas
las metáforas pero no la poesía.
La incertidumbre de hacer un poema
La incertidumbre de hacer un poema no es porque no haya lectores o amantes de la poesía
ni porque no queden almas sensibles sobre el mundo
Tampoco porque a veces se derrumbe en nosotros con el escenario parte de la iluminación
Ni porque en el fondo hacer un poema sea el acto menos afortunado entre los muchos que la técnica tiene por estúpidos
La incertidumbre de hacer un poema parte del mismo poema que finalmente ignora su papel como poema
y desea con fervor parecerse a una piedra a la arena
o al agua
O mejor Ser la piedra la arena
y el agua
que todo poeta desdice.
DESGRACIADO DE AQUEL QUE ANTE LOS MUSLOS
Desgraciado de aquel que ante los muslos desnudos
de la amante en el lecho
es capaz de mandarse un discurso.
miércoles, 18 de noviembre de 2009
martes, 17 de noviembre de 2009
2 poemas de José Saramago
HASTA LA CARNE
Otros dirán en verso otras razones,
Quién sabe si más útiles, más urgentes.
Éste no cambió su naturaleza,
Suspendida entre dos negaciones.
Ahora, inventar arte y manera
De juntar el azar y la certeza,
Se lleve en eso, o no, la vida entera.
Como quien se muerde las uñas cercenadas.
ARTE POÉTICA
¿Viene de qué el poema? De cuanto sirve
Para trazar a escuadra la sementera:
Flor o hierba, floresta y fruto.
Pero avanzar un pie no es hacer jornada,
Ni cuadro será el color que no se inscribe
Con acierto riguroso y armonía.
Amor, si lo hay, con poco se conforma
Si, por ocio de alma acompañada,
Del cuerpo le basta la presciencia.
No se olvida el poema, no se aplaza,
Si el cuerpo de la palabra es moldeado
Con firmeza, con ritmo y conciencia.
miércoles, 11 de noviembre de 2009
lunes, 9 de noviembre de 2009
ENALBIS - Jairo Guzmán
I.
Te hablo desde un lugar sin nombre
Donde tu rostro aparece entre olas de oro
La esmeralda de los cielos es tu atuendo
Y tus brazos son ramajes de rubí etéreo
En las moradas donde se escucha tu voz
Hay un misterio transformado en canción
Tu cuerpo es tu danza y tu danza el reino
Del delirio por el que un dios resucita
II.
Vuelves a mi sueño en mi velar te veo
Avanzas entre bosques ramas de agua lianas
Espigas de trigo estelar nacen de tu canto
En torbellino de placeres ascienden los deseos
Las praderas donde late el sol ante ti se extienden
Vienes con la alegría de una fuente de pájaros
De tus bosques íntimos me llegan los sonidos del mar
Por la gracia de tu rostro me desvanezco en tu boca
III.
Con las bendiciones del azar canto en tu regazo
En los hilos de oro de tu voz se posa un pájaro lunar
Mientras los acordes celestes dan inicio a la noche
De tu figura brota una niña que cabalga un esplendor
Los volcanes del corazón deliran con tus amores
De los vértigos solares brotan los árboles que te arrullan
Te veo en un lago te veo entre la bruma te veo azul
Tú eres un relámpago un súbito de cuarzo la marea del enigma
Las espuelas del gallo (crónica) - Jairo Arango (Jarameo)
El origen de estas peleas está en Asia. En China ya se celebraban hace 2.500 años y es posible que mil años antes se hicieran en la India. En la Antigua Roma eran usadas para adquirir valentía. Posteriormente, esta práctica fue llevada a América por los conquistadores españoles.
El Gallo Pinzon tiene 5 peleas, esta mudando…. mire los cañones en las alas, están enteros, está votando plumas…. hay que soltarlo unos seis meses…. Este es NN, tiene repluma… venga veamos los padres de los gallos… estos son los Corrales donde se traen a dormir en la noche, en el día se mantienen afuera amarrados. <
Existen dos tipos de galleras, las donde apuestan los grandes como: <
Aquí guardamos las espuelas, el bolfo para los piojos, vitaminas para los gallos, las pata piojas donde se acomodan las espuelas…. Se lleva dos estuches, las espuelas son de diferente tamaño, y se emplean de acuerdo al tamaño y el peso del gallo, las espuelas se miden en la caña de la pata del gallo (la distancia que hay entre la espuela natural y los dedos del pollo), si la espuela es más grande que la caña de la pata del gallo, este se enreda en la pelea con las espuelas…. Espuelas de carey… los mexicanos usan unas cuchillas que degüellan, la pelea termina en segundos…. A veces se retan dos criadores y dicen: vamos a echar una pela a 6 líneas de espuela,… las de carey… así de pequeñas…. estas se emplean para medir crianza y raza… con ellas más fácil se pierde el gallo, con esas le tiran más a los ojos.
A un pollo se le pueden sacar muchas peleas… A Pinzón que lleva 8 meses de motilado ya le hemos hecho 5 peleas… se pelean hasta que empiece a mudar… de pollo se le pueden sacar 8 peleas hasta cuando sean adultos…. Todo depende del estado en que quede después de cada pelea. Los gallos no los vendemos… Cuando un patrón apoya un gallero pobre, el gallero se lleva el 20% de lo que se gano en la apuesta después de gastos, 3% para el juez, a uno le queda como el 17%.... El que tiene plata no se fija en los gallos del pobre sino en la clase de los que tienen ellos, y cuando miran uno de un pobre lo miran como tal y ofrecen una limosna. El de ellos vale millones y el de uno miles apenas…. A mi papa toda la vida lo han seguido los ricos, pero es que el hombre es muy irresponsable, a mí me tocó llevar la obligación de la casa. Todo era para las mujeres y el trago, la herencia se la gasto.
Los pollos de nosotros, los de la isla van muy bien preparados, pero desaliñados, y trasquilados para que parezcan feos y los apostadores le vallan duro a los bonitos, a los contrarios…. Yo los llevaba muy bonitos y casi no casaba peleas o si las casaba eran muy baratas… cuando los empecé a llevar feos se empezaron a casar las peleas… ya algunos se dieron cuenta y por eso es que alguno de estos muchachos hace de payaso para que no sepan que son los de la isla de Mucharejo. Ahí es donde los coge uno y los organiza en las apuestas…. los otros le votan pluma por pluma…
Ave María Pradito uno de los mejores motiladores de gallos en Medellín y usted últimamente como está sacando esos gallos de mal presentados, de feos…
Hasta que se dieron cuenta, y me dijeron: poquitico perro es usted, poquitico ladrón se volvió… disfraza los gallos para poder venir a atracar en la gallera… Cuando me preguntan ¿porque? Yo les digo: hay se van dando cuenta porque me voy llevando la plática….
Se ha dado el caso de que un gallo ganando la pelea se quede echado y la pierda. El caso patético fue la pelea donde un gallo quedó siego después de certeros espuelazos, solo sentía a su oponente cuando lo atacaba… en uno de esos ataques y en medio de la refriega el tuerto echo partas arriba al ganador, este no fue capaz de pararse del cansancio y, el ciego andando sin saber para donde iba fue el ganador.
Las apuestas se realizan entre gallos del mismo peso, con una diferencia de una o dos onzas… Para casar una pelea se tienen en cuenta: el mismo peso, si son pollos de primera pelea, si uno es de primera pelea y el otro de segunda. Las apuestas se hacen 1 a 1 ó con ventajas. La apuesta se le consigna al juez, pero iniciada la pelea, o antes, se hacen apuestas entre varios integrantes de los espectadores en el ruedo. La pelea arranca y a los 5 segundos contados a dedo el juez dice “Hay pelea”…. Durante los primeros 5 minutos hay posibilidad de reponer o arreglar espuelas por dos veces. Pasado este tiempo si a uno de los gallos se le cae una espuela, “que se lo lleve el diablo”. Las peleas son de 15 minutos, si a los 10 minutos uno de los dueños de los gallos grita “bomba” y aumenta la apuesta y el contrincante acepta sigue la pelea. El juez decide si acepta la bomba y da un ganador si no hay respuesta del retado a aumentar la apuesta.
Cuando un gallo se corre, es decir sale huyendo pierde la pelea a las tres corridas. Me tocó ver como un gallo que llevaba la pelea ganada salió corriendo, y el otro apuñalado en los pulmones lo seguía insistentemente…. Antes de iniciar la pelea y delante de todo el público se le echa limón en las espuelas de los gallos para desinfectarlos, o para quitar cualquier posible ventaja, trampa, marrulla……
- El morado esta costaliao, ya no es capaz de levantar las patas, mire las puñaladas que tiene en la pechuga. Mire ahí se hecho, entones se le coloca el reloj de arena y si en un minuto no se para pierde la pelea…. Que tan verraco se paró el hijueputa…. Mira ya va ganando el morado…… el juez cuando separa los gallos, por cansados o porque quedaron enredados con las espuelas les debe limpiar el pico…
viernes, 6 de noviembre de 2009
El arte de mirar por las ventanas, PUNTO SEGUIDO sale como poesía al viento - Fernando Cuartas
Las ventanas de la casa son el símil de ese mirar que no se habita, se ven los barrios de los cerros, las calles mojadas por la lluvia, las niñas recien salidas del colegio, el vendedor de fruta, agotado con su carreta destartalada, más pocas veces salimos a ese territorio donde nos veríamos extraños. Volvemos al santuario interior, hacemos un gesto sobre un teclado y ya estaremos en Corea, al lado con otra ventana abierta estemos buscando la biografía de un señor que hace sueños con pestañas de vaca y en otra tal vez una dama desnuda canta sobre un tejado antiguo. Todo esta allí, más poco queda... lo táctil se desvanece, la luz blanca sobre ese cuadro encendido que va quemando ojos y aullidos nunca pronunciados.
En otros momentos las ventanas eran cerros, desde allí se sentían horizontes y se contemplaba la lejanía como un algo posible que se acerca en el deseo. El viento, la neblina, el aire renovado, el olor a arbol y ese montón de caminos que siempre hemos dibujado en sueños. En otros momentos la ventana queda hacia adentro, dormimos, creemos que lo hacemos, más estamos en un viaje milenario, volvemos al ritmo de la tierra, buscamos donde mirar al mar interno.
Volver a salir con las ventanas al viento, buena suerte en todo...