lunes, 8 de marzo de 2010

Marginalia - W. H. Auden


Pintura de PABLO PICASSO
Al hombre muerto que nunca ha hecho morir a otros rara vez le erigen una estatua.
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Del último rey de una dinastía acabada rara vez se habla bien.
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La consigna del tirano: aquello que es posible es necesario.
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Los pequeños tiranos, amenazados por los grandes, creen sinceramente que aman la libertad.
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Ningún tirano ha temido jamás a sus geólogos y a sus ingenieros.
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A veces se ajusticia a los tiranos, pero sus verdugos, casi siempre, mueren en la cama.
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En los estados incapaces de aliviar la miseria, se ahorca el descontento.
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En los países semianalfabetos los demagogos cortejan a los adolescentes.
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Cuando los jefes de estado prefieren trabajar de noche, que se cuiden los ciudadanos.
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Justicia: permiso de picar un poquito más duro de lo que nos picaron.
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El introvertido es sordo al grito de su vecino por el pellizco del extrovertido.
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Cuando hacemos el mal nosotros y nuestras víctimas quedamos asombrados por igual.
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Temiendo o avergonzándose de decir no me gustas, bostezaba y se rascaba.
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Las maldades ejercen cierta fascinación, pero aquellos que las cometen son siempre fastidiosos.
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Alababa a su Dios por la habilidad de su torturador y de su cocinero.
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Mientras el imperio se desmoronaba se entretenía improvisando una moral, muy moral, en yambos de ritmo deficiente.
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Después de la masacre tranquilizaban su conciencia contando chistes.
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Renuente al principio de romper su promesa formal de amnistía, después de consultarlo con su confesor, con espíritu sereno firmó la orden de ejecución.
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Después de la Justa Guerra, la Guerra Santa que había salvado la cristiandad, hubo más palacios y clérigos, menos eruditos y casas.
(Según Ilsa Barea)
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La reina huyó dejando atrás unos libros que escandalizaron al pío usurpador.
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Nacido para coquetear y escribir versos jocosos, murió valientemente bajo el hacha del verdugo.
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En la próspera tranquilidad entre dos guerras llegó Anopheles.
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Bajo un soberano que despreciaba la cultura las artes y las letras florecieron.
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Reunida con pompa ceremonial, la dieta Imperial discutió gravemente una legislación que no tenía el poder de rechazar.
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Se escondía al ver que un ministro se acercaba con semblante preocupado.
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Los cultivadores de tabaco eran baptistas para quienes fumar era pecado.
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Abandonando a sus esposas huyó con las joyas y doscientos perros.
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Caminaba como alguien que nunca ha tenido que abrir una puerta solo.
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Después de la victoria sobre el tirano extranjero los patriotas mantuvieron las medidas policiales de emergencia expedidas para perseguirlos a ellos.
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Providencialmente en lo correcto por primera vez en su vida (aunque por motivos equivocados) al viejo maricón se le permitió salvar la civilización.
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Los fémures de animales atribuidos a santos que jamás vivieron, son sin embargo más santos que los retratos de conquistadores que, desgraciadamente, existieron.
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Como un Zola cualquiera metían la nariz en prisiones y burdeles, no, sin embargo, en busca de material, sino para consolar a sus semejantes.
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Con el mismo afecto bañaba a los enfermos y estudiaba papiros griegos.
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Un tipo colérico, cada rato se metía a defender los judíos contra la multitud, o a los pobres contra los guardianes de conejos del rey.
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Cuando se levantaba a decir sus oraciones en la mitad de la noche, le decía al marido (un pagano y mal tipo): tengo que ir al baño.
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¿Quién habrá muerto, en 1965, con más merecimientos de honores que Lark, una vaca que dio a la humanidad ciento quince mil litros de leche?
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Una vez hubo cagado en su nuevo apartamento empezó a sentirse en casa.
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Otro día entero desperdiciado. ¿Qué habrá que hacer? ¿Látigo, píldoras, paciencia? Sus pensamientos vagaban del sexo a Dios a los versos sin puntuación.
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Qué alegres parecían los taburetes del bar a media tarde, liberados por unas cuantas horas del peso de los gastados derrotados sentaderos.
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¿Cómo podía ayudarle? ¡Juventud infeliz! En fuga de un no-padre, de una madre incoherente, en busca... de qué?
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Siendo un WASP, que va en metro, se pregunta por qué será que casi todas las caras aristocráticas que ve son negras.
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La belleza que pasa le sigue encantando, pero ya no se voltea para mirarla.
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Post coitum homo tristis. ¡Qué idiotez! Si pudiera se pondría a cantar.
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La vergüenza, al envejecer, no es que el deseo se desvanezca (¿Quién se lamenta por algo que ya no necesita?): sino que haya que explicárselo a otro.
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Pensamientos sobre la propia muerte, como rugido lejano de truenos en un picnic.
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Poniéndose las medias, recuerda que su abuelo quedó frito en ese acto.

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